Aéroport de Novossibirsk, tarmac balayé par le vent, huit heures. Irina tendit à Kom un dossier scellé, cire rouge, blason sans nom.

« Cinq nœuds Meridian identifiés. Deux à Zurich, un à Rio, Dubaï, Singapour. Je traque de l'intérieur. Le FSB croit Volkov seul, laissons-les. »

Kom glissa le dossier dans sa veste. La neige tombait de biais.

« Irina, no promise, na so we dey do. »

Elle sourit à peine. « Même règle que ta Mexicaine, je sais. »

Sur le quai, elle se pencha, l'embrassa vite, sans fermer les yeux, comme on scelle un contrat. Puis recula, mains dans les poches, professionnelle à nouveau.

Kotto, dix-neuf heures. Le Café Kom sentait le bois ciré. Nadia derrière le comptoir, une pile de plis diplomatiques rangée par pays.

Il posa sa veste, moulut lentement le Menik, versa l'eau à quatre-vingt-douze degrés. Rituel de retour. Il tendit une tasse à Nadia. Elle la but debout, en silence, puis sourit.

« Nadia, home sweet home, but rest no dey for we. »

Sur la pile, une carte postale dépassait. Rio, Christ Rédempteur bras ouverts. Une phrase, écriture penchée : le troisième nœud danse la samba, viens vite. Signée d'une empreinte de rouge à lèvres, nuance inconnue.

Nadia haussa un sourcil. « Elle a du goût, au moins. »

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