Sous-sol CSATA, 8h. Néons bleutés, Ngonda fumant. Trois écrans : Moscou, Washington, Yaoundé.

« Kom, ni le Kremlin ni Langley ne se font confiance sur KOSCHEI. Le Cameroun est médiateur neutre. Moscou t'a demandé par ton nom. »

Kom posa sa tasse.

« Directeur, if they call me by name, na piège ou na respect ? »

« Les deux, mon fils. Départ ce soir. Couverture : colloque de maths à Novossibirsk. Nadia tient le canal quantique hérité de Sentinelle. »

Nadia hocha la tête.

« Je garde la ligne ouverte, docteur. Ne perds pas ton téléphone dans la neige. »

Aéroport Tolmatchevo, moins vingt et un. Une femme au pied de la passerelle. Manteau anthracite, regard qui évaluait avant de saluer.

« Docteur Kom. Irina Sokolova. Bienvenue en Sibérie. »

« Madam Sokolova, make we go, time no dey. »

Voiture blindée. Kom sortit une capsule Kymie, la lui tendit.

« Le café camerounais fait mieux parler que la vodka. »

Elle sourit à peine, empocha la capsule. Puis lui tendit un badge plastifié. Son nom. Sa photo. Terrasse du Café Kom, Kotto, il y a trois jours. Chemise bleue qu'il portait ce matin-là.

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