Voiture de location, parking sous neige de l'institut Sobolev, dix-neuf heures. Kom coupa le moteur. Le silence tomba d'un coup, épais.

Il sortit sa dernière capsule Kymie de la poche intérieure, la glissa dans le thermos de voyage. Deux gorgées, pas plus. Il but la première, tendit le thermos à Irina. Elle but la moitié exactement, comme la veille, comme l'avant veille. Elle le lui rendit tiède.

« Volkov n'a jamais servi la Russie sur ce dossier, ma sœur. Il a vendu ta faille à Meridian contre un accès privé. KOSCHEI casse les clés des oligarques rivaux, il les rackette un par un. C'est du chantage a l'échelle continentale, pas une arme d'État. »

Irina ferma les yeux. Huit ans de carrière basculaient dans une capsule de café.

« Le contre-code doit entrer physiquement dans la salle refroidie. Une heure de fenêtre, pas plus. Si je reste avec toi ce soir, je ne rentre plus jamais à Moscou. »

« Irina, tonight, we go put sand for their garri. »

Elle sourit, à peine. « Alors mettons du sable. »

Son portable privé vibra. Numéro sans nom. Elle décrocha. La voix de Volkov, calme, presque tendre.

« Irina Petrovna. Je t'attends à l'institut. Seule. Dans une heure. »

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