Kotto s'éveillait dans une chaleur moite, cette brume de chaleur qui monte du Wouri avant que le soleil ne l'évapore. Agent Kom moulait ses grains à la main, lentement, comme un pianiste qui accorde son instrument. La cafetière en cuivre chantait sur le réchaud. Premier Ngang de la matinée. Rituel non négociable.

Nadia poussa la porte sans bruit, tailleur impeccable, téléphone chiffré au bout des doigts.

« L'attaché militaire américain est garé devant. Depuis vingt minutes. Il a refusé le parking, chef. »

Kom versa son café, huma la vapeur, sourit à peine.

« Na so e be. Quand un satellite parle ma langue, je dois répondre. »

L'Américain entra, costume froissé par le vol de nuit. Sentinelle 7 émettait depuis dix-huit jours un signal que ni la NSA ni la Space Force ne savaient lire. L'analyse spectrale posée sur la table ressemblait, trait pour trait, à la thèse que Kom avait rédigée à Polytechnique et jamais publiée.

On lui offrit un café. Il refusa. Kom but lentement, tourna les pages du dossier classifié, impassible.

Dernière page. Une équation manuscrite, encerclée au feutre rouge. Son écriture. Dix ans plus tôt. Que personne n'aurait dû posséder.

Nadia croisa son regard. Il ne cilla pas.

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