Le 4x4 avalait la piste depuis six heures. Nevada, néant ocre, poussière collée aux vitres. Elena conduisait d'une main, l'autre près de la sienne sur la boîte de vitesses.

« Bogotá, murmura-t-elle. Ma mère lavait des blouses d'hôpital. Moi, je comptais les étoiles depuis le toit. Le MIT m'a prise à seize ans. Depuis, je suis la seule femme dans toutes les salles de guerre où j'entre. On m'écoute quand je parle chiffres. On me coupe quand je parle instinct. »

Kom traça une équation dans les airs, du bout du doigt.

« Ton instinct, c'est déjà des chiffres, docteur. Juste écrits dans une langue que les généraux n'apprennent pas. »

Elle rit. Franchement. Elle n'avait pas ri depuis des mois.

Il arrêta le 4x4, versa un Menik tiède dans deux gobelets en métal. Leurs doigts se frôlèrent sur le rebord brûlant. Elle ne retira pas sa main.

« I no fit shake devant les étoiles, docteur, mais devant toi, peut-être. »

Le ciel s'ouvrit, immense. Elle posa sa tête contre l'appui-tête, le regarda sans détour.

Aube. Cinq heures dix-sept. Kom porta ses jumelles vers l'horizon. Là-bas, encastrée dans le flanc d'une mesa, une antenne parabolique. Active. Chaude. Autour, six silhouettes armées. Aucun uniforme.

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