Hangar prive, Vandenberg. Trois heures. Neons faibles. Hale attendait sur une caisse, Glock a plat sur la cuisse, calme.

« Docteur Kom. J'ai lu chaque ligne de ta these. Chapitre sept, quatorze fois. Un genie qu'un continent oublie. Signe avec moi. Chaire a Georgetown, ton nom sur les brevets. Et le silence. »

Kom s'avanca, mains ouvertes.

« Monsieur Hale, ma these no be pour vendre, na pour comprendre. »

Derriere Hale, une ombre. Elena, pistolet leve. Kom sortit son telephone, lanca le contre protocole. Le satellite entrait dans sa fenetre d'ombre. Douze secondes. Le canal s'inversait, deversant chaque transaction, chaque acheteur, chaque virement, vers les inspecteurs du Pentagone.

Hale pivota. Coup de feu. Elena encaissa au bras, tira, manqua. Kom fondit sur lui, cle de bras, projection, genou au sol. La Glock glissa sur le beton.

Quatre heures onze. MP partout. Hale menotte.

Kom alluma le rechaud, prepara un Choco Kom epais, chaud. Elena s'assit contre lui, epaule pressee contre la sienne, pansement humide. Elle but lentement.

En passant, Hale murmura: « Tu crois avoir gagne. Tu n'as vu que le premier noeud du reseau. »

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